FLORES DE PAPEL

Escondida la mirada entre papeles de colores,

ocupadas las manos en maquinales movimientos,

espiando de reojo actitudes, palabras, sentimientos,

deseando una palabra, una caricia, cosas menores/mayores,

intentando descubrir por donde soplan los vientos.

De pronto sé que soy cobarde, me embarga la tristeza,

entiendo que nadie tiene por qué comprender mi alma,

entonces, me abandona por completo la calma,

y me apercibo, ¡estúpida! de mi ancestral rareza,

y sonrío para ocultar mi ridícula torpeza...

Las flores surgen de mis manos

como de una eterna primavera,

más hermosa la última que la primera,

más bellas cuanto me embargan sentimientos más humanos,

cuanto más percibo mi propia quimera.

El tiempo pasa, inexorable, termina,

la anhelada paz nunca llega,

cada minuto me obliga, me despega,

cada segundo me ahoga y me conmina,

y al fin me voy triste, con el alma amenazando ruina.

Cedo al último deseo, consuelo humano,

poso en tu hombro mi mejilla, mimosa,

siento la tuya, fugaz como la rosa

que nació hace poco por mi mano

entre verdadera y flor mentirosa.

Pero por medio segundo,

pese lo que le pese al mundo,

fui realmente dichosa.

Abrazo silencio y sonrisa.

Chus.

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